Cuando yo he entrado, ellos ya llevaban un rato hablando. Le preguntaban dónde iba, y que se tenía que bajar en la siguiente parada. Él no, él no hablaba. A veces los miraba, despacio, pero sin tratar de entender. Yo también los miraba, a él, pero primero a ellos; siempre miro a los policías que hablan con alguien, sobre todo si es negro, o latino, o pobre, algo que en esta ciudad a veces es sinónimo. Los miro fijo, como para que sepan que hay alguien que los ve.
El hombre de hoy no parecía ser ninguna de las tres cosas. Estaba desubicado, tenía las manos manchadas de grasa, iba comiendo un churro -aquí los venden, en unos carritos de metal. Cuando el metro se ha parado, le han dicho que se bajara, man, ha añadido uno, para mostrar que eran colegas. Pero no lo eran. El hombre seguía sentado, comiendo lento; no los retaba, no los miraba, él estaba fuera. El que no ha dicho man se reía y movía la cabeza de un lado a otro, en gesto de no tiene arreglo. Él se ha acercado a la chica que estaba sentada a su lado y que llevaba un perro en el bolso. Ha mirado la mitad del churro que le quedaba y en mi cabeza ha dudado si dársela al perro. No lo ha hecho, tal vez eso ha aumentado aún más el aire de melancolía de ese hombre. Luego se ha sacado las cosas de los bolsillos. Un ventolín, un paquete de cigarros vacío, una caja de medicamentos, todo despacísimo. La cartera, siete dólares perfectamente lisos, algunas tarjetas no sé de qué. A todo esto, los policías ya se han ido -el que no había dicho man llevaba un rato mirando el reloj- y la chica del perro aprovecha que se va la gente para cambiarse de banco. Nadie quiere sentarse al lado de ese hombre cuyo gran delito es la lentitud extrema.
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