Se iba Csilla, para siempre, a Hungría. Todo lo que se comparte en dos años de vivir juntas no cabe en un post. Mucho. Y se iba para siempre. Sola, desde Charles de Gaulle, temprano por la mañana. Le di un beso, no sé si lloramos un poco, yo estaba aún en pijama y legañas. Un abrazo fuerte seguro que sí. Pijama tampoco era, más bien camisón de franela ya medio roto y unos pantalones que me trajo Caroline de Tailandia. Hace frío en París en invierno y más cuando se es estudiante y la elección es entre un libro de segunda mano en Gibert Jeune o un grado más de calefacción. Csilla iba siempre ligera, antes de cada viaje nos regalaba sus camisetas y sus vestidos grises y hasta el paraguas de pato que heredó de su compañera de piso en Montréal. Cualquier cosa que nos gustara, sin pedírsela. La acompañé abajo, al patio. Y ahí otro abrazo y pena de las de congoja y espera que subo y cojo el abrigo y las zapatillas y te acompaño hasta la boca del metro. Porque es que hacía mucho frío. Y ya que tenía la Navigo y estábamos a dos paradas de la Gare du Nord y aunque ella viajara ligera era una mudanza de las definitivas, agarré la maleta roja y me monté con ella en el metro y luego ya la dejaba en el RER que iba directo al aeropuerto y yo a casa a desayunar. Sólo que al decirle adiós en el andén ese sucísimo del RER ella me miró con una cara de las que ella nunca miraba y se le cayó la tristeza y tal vez más el peso de la mudanza y de tener que volver a empezar de nuevo. Ese gesto de fragilidad de Csilla, de estar rodeada de pompas chiquitas, de desamparo azul nunca consciente. Espera. Y subí a comprar el billete y una hora después estábamos en el aeropuerto, ella con sus maletas grandes y yo con mi no-pijama, riéndonos sin poder parar de llorar y diciéndonos un adiós que claro no fue para siempre. La sensación es sobre todo la de después, de paladear ese caminar sola por la terminal mirando a la gente apresurada como desde fuera, yo con mi secreto bajo la chamarra.
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