Al salir de la biblioteca tratando de sujetarme los párpados, me he decidido a decretar un principio de existencia: da igual lo mucho que lo intente, da igual lo que me tire la bohemia, lo romántico de la lamparita iluminando la hoja en blanco; no soy nocturna. Y justo cuando estaba a punto de aferrarme a esa gran afirmación y memorizarla para repetirla sin atisbo de duda después, que es lo que me suele pasar cuando me invento doctrinas, me ha llegado ese olor a tierra mojada de inicios de primavera y Broadway estaba desierta y aun así yo seguía siendo insiginificante y la acera brillaba para mí sola y una pareja discutía en la entrada del metro y no era yo.
Y me he acordado de esta entrada del antiguo blog.

Publicado el martes, 13 de febrero de 2007 01:30 a.m. <!– –>

Estoy en la biblioteca, en el cuarto piso.

A veces me escondo entre los noctámbulos de la casa para forzarme a terminar algún artículo, algún capítulo, una frase. La noche me va descubriendo poco a poco en estas horas tan ajenas a mí que siempre soñé con conquistar. En la “pequeña mañana” siento que le robo horas al día, que un paseo bajo la luvia me devuelve olores que casi había expulsado de mis sentidos. Declaradamente diurna, últimamente la oscuridad no me mece como acostumbraba y me hace ver palabras que no hubieran sido con sol. La noche me convierte en mí dentro y mí fuera, cálidamente arropada por el hilo de té que llena la taza de Nicolas, el suspiro cómplice de Noémie, Samuel y su teclear pausado; las pocas ventanas iluminadas ahí fuera son guiños que nos confirman que estamos juntos.

John Berger.

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