alabanza del autoplagio

If you are lucky enough to have lived in Paris as a
young man,
then wherever you go for the rest of your
life,
it stays with you, for Paris is a moveable feast.

Ernest Hemingway

Me llamaba francesa imitadora de uruguayos, a mí, que acababa de aterrizar en París y que había copiado mi acento de las pocas grabaciones de Cortázar que había escuchado. Decía que sólo los franceses, sólo Truffaut y Brel y Delon, nos subíamos el cuello de la chaqueta cuando caminábamos hacia la Gare de l’Est. Ahí empezaba mi intento de explicación, que si Brel era belga y yo del centro de Bilbao, pero él insistía, y quién se pondría un abrigo hasta los pies si no fuera para entonar con esta ciudad de nostalgia.

Nos vimos tantas veces pero nunca nos dimos cita. Durante aquellos primeros meses aprendí a interpretar esos encuentros casuales como un estar precisamente donde y como había que estar; encontrarse, como algunos dicen, por azar, era tener los ojos bien abiertos a la vida. Después, los años me lo han ido confirmando, pero el inicio estuvo allí, en aquel paraguas que sacamos a pasear un día de sol al Parc Montsouris sin miedo al ridículo de repetir lo que sin duda era común entre todos los aspirantes a escritor que llegábamos a París.

Qué quedará ahora de aquel que sólo consiguió hacerme leer una línea de Saer, que me regaló a la Pizarnik para convencerme de que las despedidas no existían. Dónde fueron los instantes de luz con aquel platense que nunca supo bailar tango en la estaciones del RER.

No cómo ni por qué se detuvieron, sino dónde, a qué lugar preciso fueron a parar.

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