Millás

Ayer comí con Juan José Millás. Pero si no fuera más que eso.

Apareció puntual y sonriente. Me dio dos besos y me preguntó quién era. La becaria, le dije. Había comprado un Malbec para el almuerzo, porque en España no hay y porque es un vino “que quiere ser grosero, pero al que no le sale”. En el taxi, le dije que lo escuchaba todas las semanas, así que era un poco como conocerlo. Me volvió a preguntar. Si conocía más partes de América Latina, si me gustaba Buenos Aires, cuánto tiempo me quedaba. Evidentemente, el taxista había decidido aprovechar mi falta de atención a la carretera para tomar rumbos menos directos, pero se lo agradecí con tanta intensidad. Que cuánto tiempo me quedaba en Buenos Aires. Buena pregunta, pensé. Buena pregunta, le dije. Y se lo conté. Yo sé que suena a tópico, pero era como si él estuviera allí para que yo se lo contara. Que tenía Buenos Aires pero que también estaba Nueva York. Que no sabía bien qué hacer. Nueva York es adictivo, me dijo. Y Manhattan más. Y ya me veía yo caminando bajo rascacielos y escribiendo en cafés bohemios, cuando me di cuenta de que el taxista no había entendido el trato; habíamos llegado y nos estaban esperando fuera. Éramos cinco. Tres gestores, él y yo. Brindamos con gancia. Era evidente que los otros tres se preguntaban qué hacía ahí la becaria, compartiendo mesa con tan altos directivos. Brindaron conmigo como con desgana, porque mi copa estaba ahí y les costaba más trabajo esquivarla que hacer chin. Millás me miró a los ojos y brindó “por tu futuro”. “Cercano”. Y yo pensé que no podía estar más contenta y que mi post terminaba exactamente ahí.
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